Estampas matritenses

Iba yo esta mañana por la calle de camino a una entrevista de trabajo (más sobre eso en otro post), feliz todavía por la soba que le metió anoche el Liverpool de Torres al Chorreo Team, cuando un hecho llamó mi atención: un camionero sudamericano, dentro de su vehículo, estaba dándole voces a un conocido suyo que estaba en la puerta de un restaurante limpiando los ventanales antes de abrirlo al público. Lo que le decía, aproximadamente, era lo siguiente:

"¡Raúl, retírateeee yaaaaaa! ¡Anoche no había canguelo, lo que estaban los jugadores era gritando cada vez que les metía el Liverpool uno tras otrooooooo! ¡Otro gol noooo, otro más nooooo! ¡Y ese presidente vuestro, Boluda, lo que es es un boludoooo, un hijo de putaaaaa!"

El colega de nuestro amigo el chiquitito, presunto madridista, no hacía más que reírse con esos comentarios, y yo no pude evitar reírme tambien. No ya por el descalabro madridista de anoche y todo lo que eso conlleva, sino por presenciar in situ lo que es la verdadera magia del fútbol y el único motivo por el cual nos hacemos de un equipo o de otro: el putear a tu rival a la mañana siguiente de un partido. Llevo más de dos años viviendo en Madrid y he de decir con vergüenza que hasta ahora no había presenciado esta estampa tan castiza y típica de la capital que es ver a dos hinchas, uno del Madrid y otro del Atleti, lanzándose dardos envenenados en plena calle, en un bar o donde fuere, ante las miradas cómplices de la gente. Me gusta el fúngol y me gusta Madrid.

Y esta noche a por el Oporto, qué coño.